{"id":307,"date":"2017-10-13T09:00:23","date_gmt":"2017-10-13T12:00:23","guid":{"rendered":"http:\/\/blog.clubequindim.com.br\/?p=307"},"modified":"2024-06-14T17:09:14","modified_gmt":"2024-06-14T20:09:14","slug":"a-historia-antes-da-historia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/quindim.com.br\/blog\/a-historia-antes-da-historia\/","title":{"rendered":"A hist\u00f3ria antes da hist\u00f3ria"},"content":{"rendered":"\n

O tempo de ouvir, o tempo de ler, o tempo de contar nossas hist\u00f3rias<\/strong><\/span><\/span><\/h2>\n\n\n\n

Quando eu era pequena, minha av\u00f3, m\u00e3e de minha m\u00e3e, sentava ao meu lado para ensinar o tric\u00f4. Minha av\u00f3 contava os pontos. La\u00e7adas. Tran\u00e7as. Dizia: “\u00e9 matem\u00e1tica pura!”. Contava que ela mesma tinha feito casaquinho e manta para me vestir beb\u00ea. Eu enchia os ouvidos dela com as minhas perguntas. Ela n\u00e3o perdia o ritmo, alfinete, linha, agulha, tec tec tec, entre as hist\u00f3rias tamb\u00e9m vinha uma can\u00e7\u00e3o da casinha com varanda na beira da praia: s\u00f3 vendo que beleza. Minha av\u00f3 se chamava Laura, como as folhas de louro. O nome dela era um presente para desejar boa sorte.<\/p>\n\n\n\n

Cresci perto de meu av\u00f4. Ele veio para o Brasil por causa de uma ditadura. Saiu de l\u00e1 com seis filhos e ainda teve uma \u00faltima aqui, brasileirinha. Meu av\u00f4 era um homem de aldeia, arado, enxada, semente. Tinha jeito com as plantas. Um dia  eu perguntei: “av\u00f4, porque n\u00e3o plantamos flores nos canteiros?”; ele s\u00f3 repetia “flores n\u00e3o se comem, flores n\u00e3o se comem”. Depois ele virou pescador. Suas m\u00e3os eram magras e fortes, sua disposi\u00e7\u00e3o para fazer e fazer e fazer. Al\u00e9m do mais, o av\u00f4 tinha for\u00e7a na palavra, e o mesmo sotaque que eu escutava timidamente cantar na boca do meu pai. O nome de meu av\u00f4 era Valentim, uma d\u00e1diva de bravura.<\/p>\n\n\n\n

Minha m\u00e3e era brasileira, meu pai \u00e9 portugu\u00eas. Fui batizada com nome de rainha, Pen\u00e9lope, hist\u00f3ria de espera antiga, l\u00e1 de antes da Gr\u00e9cia. Meu pai n\u00e3o queria esse nome, mas achou bonito porque foi minha m\u00e3e quem tinha escolhido. Cresci ouvindo as hist\u00f3rias daquela Pen\u00e9lope distante de mim e perdida numa hist\u00f3ria de mil fios. Os fios que minha av\u00f3 tricotava enquanto meu av\u00f4, este mineiro, aumentava o volume do r\u00e1dio para escutar a tristeza do Jeca.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o t\u00ednhamos muitos livros para crian\u00e7as quando eu era pequena. Minha fam\u00edlia n\u00e3o lia livros. Eram todos trabalhadores bra\u00e7ais, feirantes, tricoteiras, caminhoneiros, agricultores… No entanto, todos eles me contavam hist\u00f3rias e ouviam com muita aten\u00e7\u00e3o o que eu tinha a dizer.<\/p>\n\n\n\n

Hoje eu n\u00e3o tenho mais meus av\u00f3s, faz imensa falta o cheiro do feij\u00e3o na panela de minha av\u00f3, eu poderia comer sardinhas fritas na manh\u00e3 de domingo, e nem minha m\u00e3e pode mais me telefonar para dizer que me ama. Todos eles me enchem de saudades. Acho injusto, inclusive, porque eu continuo tendo um monte de perguntas para fazer sobre as nossas hist\u00f3rias. O tempo passa depressa.<\/p>\n\n\n

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Pen\u00e9lope com seu pai, em sua inf\u00e2ncia marcada por hist\u00f3rias orais contadas pela fam\u00edlia<\/span><\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n
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Revisito minhas mem\u00f3rias para contar… A hist\u00f3ria da hist\u00f3ria \u00e9 o encontro, uma trama que se tece aproximando nossa ancestralidade com os dias de hoje, numa composi\u00e7\u00e3o m\u00faltipla que traduz nossas vidas. Cada palavra \u00e9 um pequeno fio de linha, um bot\u00e3o, um elemento preciso. Quem ama sua hist\u00f3ria reconhece o peso de cada palavra dita, ouvida, guardada.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Crescer numa fam\u00edlia que conta hist\u00f3rias n\u00e3o nos torna leitores de livros, mas faz com que possamos ler o mundo e suas gentes, vozes, formas, cores, movimentos. As hist\u00f3rias podem desenvolver em n\u00f3s a sensibilidade para enxergar a narrativa de todo ser vivo e sua composi\u00e7\u00e3o com o todo do qual tamb\u00e9m fazemos parte.<\/p>\n\n\n\n

Mas \u00e9 essencial n\u00e3o esquecer: o tempo \u00e9 \u00e1gil e as hist\u00f3rias s\u00e3o muitas. Precisamos aproveitar cada segundo cultuando a experi\u00eancia de trocar boa palavra por palavra de bem querer.<\/p>\n\n\n\n

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Pen\u00e9lope Martins<\/strong>, escritora e narradora de hist\u00f3rias, pensa a hist\u00f3ria com desdobramentos para melhorar a vida cotidiana, transcendendo a obra para um fazer coletivo de leitores, uma possibilidade de reunirmo-nos com nossas mem\u00f3rias e caracter\u00edsticas culturais para pr\u00e1tica de empatia. Entre seus livros publicados est\u00e3o A incr\u00edvel hist\u00f3ria do menino que n\u00e3o queria cortar o cabelo<\/em>, pela Editora Folia das Letras; Poemas do jardim<\/em>, pela Editora Cortez, Quintalzinho<\/em>, pela Editora Bolacha Maria; Princesa de Coiatimbora<\/em>, pela Editora Dimens\u00e3o; e Que amores de sons<\/em>, pela Editora do Brasil.<\/p>\n\n\n\n





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